De nuevo en la carretera.
De nuevo 140 kilómetros y horas de espera.
Esta vez los libros cobraron vida y sus personajes ocuparon los asientos libres del autobús. A mi derecha Talbot discutía con la imagen de mi yo futura. Bayard, detrás, cauteloso, perseguido, mordía sus uñas.
Recorriendo el pasillo, enfurecida, una figura a la que no logré identificar.
Los cristales teñidos de verde, amarillo y marrón. El campo hundido en manchas.
Un eco repetía: sigue adelante hijo rebelde, habrá paz cuando lo hagas,descansa tu cabeza y no llores más.
El cielo y la carretera eran uno. Líneas mezcladas en una sola dirección.
A 140 kilómetros de mi adolescencia
a dos horas de viejas fotografías.

Creer.
Ese es nuestro comienzo.

Zafra 7 de julio.
Hoy he regresado después de tres meses.
Envuelta en algo que pudiera ser una carpa de circo.
Cargada con poco más de 2 libros y 1 libreta.
Sol, nubes y un poco de aire caliente.
La mirada que dejé me ha perseguido durante todo el día.
Un abismo oscuro cobrizo. Silenciosa y desvelada.
Sol, nubes y un poco de aire caliente.
Ni las chicharras se atrevieron a salir.
Hoy he regresado aletargada en un charco de espejos.
Las 11 de la mañana y
2 horas de espera en andenes cubiertas en cenizas
Hoy he regresado con apenas 2 kilos
y 140 kilómetros a la espalda.

Conflicto nuclear: Irán y Corea del
Norte en el punto de mira, Grecia a
punto de desvanecerse en el Mediterráneo
arrastrada por la bancarrota,
inocencia interrumpida por atentados
en Afganistán, muertes diarias
por inanición y enfermedades al otro
lado de Gibraltar, sangre y lágrimas
derramadas por toda Tailandia, el
mundo de vuelta y media, descendiendo
a gran velocidad y sin poder
frenar pero en España nada de esto
parece importar. La prensa española
abre sus portadas con la victoria del
Barcelona ante el Valladolid. La victoria
del BarÇa en la Liga entre neones.
Carteles luminosos inundan
las páginas. Poemas por Guardiola y
llantos por Pujol e Iniesta. Pan y
circo señores. No se preocupen.