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MUJER QUE DICE CHAU

Me llevo un paquete vacío y arrugado de cigarrillos Republicana y una revista vieja que dejaste aquí. Me llevo los dos boletos últimos del ferrocarril. Me llevo una servilleta de papel con una cara mía que habías dibujado, de mi boca sale un globito con palabras, las palabras dicen cosas cómicas. También me llevo una hoja de acacia recogida en la calle, la otra noche, cuando caminábamos separados por la gente. Y otra hoja, petrificada, blanca, que tiene un agujerito como una ventana, y la ventana estaba velada por el agua y yo soplé y te vi y ése fue el día que empezó la suerte.

Me llevo el gusto del vino en la boca. (Por todas las cosas buenas, decíamos, todas las cosas cada vez mejores, que nos van a pasar)

No me llevo ni una sola gota de veneno. Me llevo los besos cuando te ibas (no estaba nunca dormida, nunca). Y un asombro por todo esto que ninguna carta, ninguna explicación, pueden decir a nadie lo que ha sido.

EDUARDO GALEANO

(Vagabundo y otros relatos)

Y sigo aprendiendo, poco a poco.

Violín de tres cuerdas

De pie, frente a su público. Iluminada por el único foco, su foco. Inmersa en las notas que florecen de su desvencijado violín. Silencio, el arco cae hacia su muslo. Los ojos cerrados. Silencio, la sala espera ese nuevo punteo, el choque de crin y cuerdas. El pronunciamiento.