lunes, 21 de noviembre de 2011
sábado, 19 de noviembre de 2011
descartes
El puerto.
Las gaviotas que sobrevuelan el puerto. La joven apoyada en el alfeizar de su ventana contemplando la salida del sol.
El mar.
Los pescadores dispuestos a faenar, dispuestos a batallar.
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Sobre ruedas gastadas viaja cada mañana por la ciudad. No tiene un lugar predilecto, tan sólo coge su vieja chaqueta verde y se dirige a la parada de autobús más cercana. Entre murmullos para sí mismo o para aquel que quiera escucharle, desciende por Barqueta y se adentra en Torneo. Ninguno se fija en él, salvo una niña que no hace mucho dejó de serlo. Los pasajeros se escurren a su lado y huyen perseguidos por lo extraño que ellos mismos han creado. Con las manos cogidas y la mirada al frente, observa cada nuevo rostro en esta línea circular mientras sigue murmurando para sí mismo y para quien le quiera escuchar.
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Ain't no grave
Las cadenas arrastran por el suelo la vergüenza en la memoria de quien se sabe vencido. En el aire, brisas sobre el asfalto. Veinte años de pena y una condena de por vida. Días y atardeceres, tan sólo tierra árida. Tras el golpe de cadena, las sonrisas mellada de unos niños le esperan. Las noches de tormenta que su voz les hacía ignorar siguen allí, suspendidas en algún tiempo.
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Las gaviotas que sobrevuelan el puerto. La joven apoyada en el alfeizar de su ventana contemplando la salida del sol.
El mar.
Los pescadores dispuestos a faenar, dispuestos a batallar.
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Sobre ruedas gastadas viaja cada mañana por la ciudad. No tiene un lugar predilecto, tan sólo coge su vieja chaqueta verde y se dirige a la parada de autobús más cercana. Entre murmullos para sí mismo o para aquel que quiera escucharle, desciende por Barqueta y se adentra en Torneo. Ninguno se fija en él, salvo una niña que no hace mucho dejó de serlo. Los pasajeros se escurren a su lado y huyen perseguidos por lo extraño que ellos mismos han creado. Con las manos cogidas y la mirada al frente, observa cada nuevo rostro en esta línea circular mientras sigue murmurando para sí mismo y para quien le quiera escuchar.
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Ain't no grave
Las cadenas arrastran por el suelo la vergüenza en la memoria de quien se sabe vencido. En el aire, brisas sobre el asfalto. Veinte años de pena y una condena de por vida. Días y atardeceres, tan sólo tierra árida. Tras el golpe de cadena, las sonrisas mellada de unos niños le esperan. Las noches de tormenta que su voz les hacía ignorar siguen allí, suspendidas en algún tiempo.
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domingo, 30 de octubre de 2011
Plutôt la vie
Plutôt la vie avec ses salons d'attente
Lorsqu'on sait qu'on ne sera jamais introduit
Plutôt la vie que ces établissements thermaux
Où le service est fait par des colliers
Plutôt la vie défavorable et longue
Quand les livres se refermeraient ici sur des rayons moins doux
Et quand là-bas il ferait mieux que meilleur il ferait libre oui
Plutôt la vie
André Breton
Lorsqu'on sait qu'on ne sera jamais introduit
Plutôt la vie que ces établissements thermaux
Où le service est fait par des colliers
Plutôt la vie défavorable et longue
Quand les livres se refermeraient ici sur des rayons moins doux
Et quand là-bas il ferait mieux que meilleur il ferait libre oui
Plutôt la vie
André Breton
lunes, 17 de octubre de 2011
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